Пьеса.

Ты мое последнее произведение, ты моя нетленная мечта,

Жаль, что больше отблеска нет в моих глазах.

Взгляд твой с отвращением режет, как ножи,

Голос твой пророческий вызывает стыд.

 

Оттолкнуть и выкинуть, как слова пустые.

Дай мне аллегорию к фразе "мы чужие".

Распиши рисунками чувства все ко мне,

Ты мечта нетленная, скрыта в рукаве.

 

Спрятать бы за пазуху и не доставать,

Перестать бы думать, что я просто мразь.

Научиться видеть бы свет внутри себя,

А не только в людях, что вокруг меня.

 

Задушить бы черную, тлеющую грязь.

Как себя живою чувствовать опять?

Не искать под фразами скрытый смысл слов,

Ты мечта нетленная, но уж не любовь.

 

Словно безнадежная, снова на снегу,

Слезы душат с силою прямо на ходу.

Мне сбежать от мира бы, лучше - от себя,

Там, где я присутствую, там всегда беда.

 

Дайте мне возможности быть самой собой,

Мир тогда разрушиться. Счет идет на ноль.

Разрушенье кажется пьесой для меня.

Лучшая актерская у меня игра.

 

Слезные прощания, руки все в крови,

Я рисую красками детские мечты.

Вот углу - тут солнышко, домик и семья.

А в гробу уж мертвая, но уже не я.

 

Лучше быть забытою, чем забыть других.

Я не одинокая, а хотелось бы.

Мир тогда б разрушился, счет идет к нулю.

Вот вам аллегория к "больше не люблю".