Галатею себе лепил...

Галатею себе лепил...

Или, лучше сказать, ваял.

Я-то верила - он любил,

А выходит, что - позволял.

Я ж не мрамор - живая плоть,

Так зачем же по ней резцом?

 

Мне с тобой было так тепло...

Будто в детстве с родным отцом.

А ещё, как бывает лишь

С тем единственным, без кого...

Ты не слышишь? Наверно, спишь.

На часах уже полвторо...

 

18.03.18.