Как много боролись, как мало могли

Как много боролись, как мало могли,

и сколько в бесчестии дней провели,

но, сколько любви в ваших вечных стихах

лишь только бы "всё это не было прах".

 

Лишь только бы не было вечное "страх",

где милый мой Макс, как твоя Таиах

где тот Коктебель, где слагали стихи,

там тихо и радостно души цвели

 

гуляли по древним хребтам и горам...

мне было бы вольно и радостно там!

хотелось того, что уже не вернуть

величия жизни - чтоб полная грудь

 

дышала привольно и в узости дней,

такое бывает у бедных людей...

нет Макса, нет радости, нет высоты,

кому вы с Мариной писали стихи

 

что нас поражали своей высотой?

отныне вы в Боге, а мы род людской

потеряны в мире, где пошлость и боль,

есть море и солнце, жара, летний зной,

 

но нет красоты в этом мире вещей,

здесь даже не ясно "кто будет злодей"

всё так измельчало в огромной стране,

мы все потерялись, уснули в огне

 

но память о Вас продолжает манить,

попробовать туже здесь чашу испить

ведь вечны дороги уставших в ночи,

для них всегда будут бичи и мечи