Мне ветер с укором пропел, что забыто...

Мне ветер с укором пропел, что забыто,

морзянкою дождь тарабанил по крыше...

А может, об этом напомнил Всевышний,

и вывернул душу, и что в ней сокрыто?

 

А ветер судил – сыпал градом расстрельным,

избил безнаказанно «вхлёст» черепицу.

Зря... время не держим, живём, как синицы...

Без прошлого... завтра бывает бесцельным.

 

А дождь свирепел, так и рвался навстречу,

казалось, такому никак не присниться...

Кричал на лету, что другому не сбыться,

но... вечер накинул вуаль мне на плечи.

 

Тут снег раскружился французскою пудрой,

и нежность окутала глупой печалью...

Я помню, любимый, все страсти вначале,

увы, но с годами не стала я мудрой.

 

Вновь ветер пропел обо всём, что забыто,

кавказской лезгинкой промчался по крыше...

А может, об этом напомнил Всевышний –

есть место в душе, что для взгляда сокрыто?