Увы...

Миром нашим правит (ну, как здесь ни изощряйся) увы, бабло.

От уксуса вдруг проявившихся истин невыносимо скулы свело.

На алтаре жизнь ребёнка или забитый людьми под завязочку самолёт –

Разницы нет, всё зависит от ценника, слёзы твои – это уже не в счёт.

Дом твой, где аист и вишни цветущие, с лёгкостью просто сотрут с земли

Или с улыбкою благосклонно оставят: «Ладно уже, до поры живи» –

Зависит всё от количества знаков валютных да толщины кошельков,

А веру свою с надеждой в подвалы сырые запри да на сто замков.

Маленький дом твой уютный, край полынно-цветущий, молодая страна –

Боль их утрат не имеет значения, если обговорена цена.

Сегодня ты брат всем по крови, а завтра даже мысли об этом – в утиль,

Сольют, как ненужный балласт, и снова в море политики полный штиль.

Герой ты или бандит, орден тебе или крест – скажут владельцы деньжат.

А те, кто раньше лозунги – в рупор, в ладоши – до мозолей, вдруг замолчат...

 

 

Но что-то внутри смеётся, упрямится, не поддаётся : «Миром? Бабло??

Ну, ты сказала...

От смеха над этой идеей гнилой снова скулы свело.

Миром правит иное. Рассказывать? Думаю, правду ты знаешь сама.

Вот потому пепелище, собой оживляя, снежно укроет зима.

А то, что не продаётся, за что не торгуются, что не имеет цены,

Сердцу не даст захлебнуться на баррикадах твоей благодатной весны».