Последний сонет Цурэна...

Как лист увядший падает на душу…

Неправильно упал? Чёрт с ним, с листом!

О нём поговорим с тобой потом.

Ты лучше вот о чем сейчас послушай.

 

Восьмое марта, надо что-то кушать,

Прийти домой, как минимум, с тортом,

А тут мимозы нет, в руках мешок с котом,

Под глазом бланш, а сам похож на суши…

 

Убьёт иль пронесёт? Какой расчёт?

Поздравить на словах, сказать «засада»?..

Придумать, что и как, друзья, соврать...

 

Мда... жесть: блестит на физии помада,

Духами весь пропах воротничок…

Сонет тут не спасёт, едрёна мать!