забытое письмо

Вы, столь возвышенно печальны —

что мой, апрельский птичий лик,

в Вас оскорбляет — жизни, тайный,

непостижимый мне, язык.

Вы, столь светлы глубоким взглядом —

как перед омутом стою —

мне ничего от Вас не надо,

я умираю — я люблю.

 

Перегорит ли это чувство…

Дорогу жизни озарит…

Как мне при Вас предельно грустно —

за грусть душа благодарит.