Вид выходил на старый потрёпанный двор...

Вид выходил на старый потрёпанный двор.

Окно отливало закатом, манило бликами.

Её притянуло к окну, и в объятии штор

Она наслаждалась вечерними птичьими криками.

 

И люстра горела, как будто за них двоих,

И чайник кипел, не заботясь о собственной стали.

И дверь не впускала домой никого из чужих,

Всё так, словно вещи её ото всех забрали.

 

Одна. Необъятный свитер. Потухший взгляд.

Столько лет за плечами, но юность ещё на лице.

В неё можно влюбляться тысячу раз подряд,

Но не ждать её в старости с пряжей в белом чепце.

 

Смотрит в даль и молчит, замыкая в себе слова.

Старый день добродушно приносит ей в дар закат.

И ему не понять, чем тревожна её голова,

И к чему её сердце, как колокол, бьёт в набат.

 

За окном снова тихо, замолкло звучание птиц,

И таинственный сумрак украл ненадолго свет.

А она нашла сон на перине книжных страниц,

Чтобы завтра войти в новый день, повстречав рассвет.