Дедалу
Пришла пора платить, Дедал, монетой той же.
Племянник твой летел со скал, – тобою сброшен.
Теперь твой сын летит с небес, раскинув руки.
Ты не сберёг его, отец, не добаюкал!
Теперь баюкает волна остатки крыльев.
У творчества страшна цена. Не заплатил ли?
Не заплатил ли ты, Дедал, за Минотавра?
За ту корову, что создал бездумно, тайно?
За тех отцов, тех матерей, что в Лабиринте
теряют любящих детей? За смерть на Крите?
За взгляд восторженной толпы, за гонорары…
Пришла пора платить, и ты – плати Икаром.
