Дедалу

Пришла пора платить, Дедал, монетой той же.

Племянник твой летел со скал, – тобою сброшен.

Теперь твой сын летит с небес, раскинув руки.

Ты не сберёг его, отец, не добаюкал!

 

Теперь баюкает волна остатки крыльев.

У творчества страшна цена. Не заплатил ли?

Не заплатил ли ты, Дедал, за Минотавра?

За ту корову, что создал бездумно, тайно?

 

За тех отцов, тех матерей, что в Лабиринте

теряют любящих детей? За смерть на Крите?

За взгляд восторженной толпы, за гонорары…

Пришла пора платить, и ты – плати Икаром.