Двадцать восьмое февраля...

Зима. Снежит. Морозно. Вьюга.

Мурлычет кошка у окна.

Неугомонная простуда.

Усталость. Вечер. Тишина.

 

Стихи. Раздумья. Вальс Шопена.

Свечи огонь. Игра теней.

В камине старом треск поленьев.

Дым сигарет. Покой. Глинтвейн.

 

Том Пушкина, как откровенье:

"Онегин", "Годунов", "Метель".

В зелёном блюдечке варенье.

Зовущая в покой постель.

 

Всё стало вечным вдруг, как будто...

Тепло. Спокойно. Благодать...

А до весны всего лишь сутки.

А до весны рукой подать.