Двадцать восьмое февраля...
Зима. Снежит. Морозно. Вьюга.
Мурлычет кошка у окна.
Неугомонная простуда.
Усталость. Вечер. Тишина.
Стихи. Раздумья. Вальс Шопена.
Свечи огонь. Игра теней.
В камине старом треск поленьев.
Дым сигарет. Покой. Глинтвейн.
Том Пушкина, как откровенье:
"Онегин", "Годунов", "Метель".
В зелёном блюдечке варенье.
Зовущая в покой постель.
Всё стало вечным вдруг, как будто...
Тепло. Спокойно. Благодать...
А до весны всего лишь сутки.
А до весны рукой подать.
Отзывы
Ludnila Ludnila01.03.2018
Март называют утром года. Вместе с пробуждением природы оживают самые смелые мечты, и от того, что мы верим в их скорое свершение, на душе становится радостно...Сутки прошли..и уже весна!!!Хотя природа хочет нас запутать...Что-то тут не так... А стихотворение замечательное...
Доскач Сергей02.03.2018
Спасибо огромное, Люда!
