Прощальный сонет

У каждого листка своя стезя:

Взлетать иль падать, и не возвращаться,

Корнями землю не вращать и не вмещаться

В кивок Вселенной – эхо бытия.

 

Так наизнанку вывернется плоть,

Когда прочитанные Азбуки и Веды

Взметнутся семенем. А древом век отведан,

И голы дни… Но жизнь не побороть!

 

Пусть счет идет! И снова круговерть.

Весна сочится почками наружу,

Как боль прощаний прорывает твердь,

 

«Как лист увядший падает на душу»*:

Мне жизнь не побороть, а смерть?..

Я полюблю ее. И этим бег нарушу.

 

 

 

 

 

 

«Как лист увядший падает на душу» - строка из «Прощального сонета» Цурэна.