Курортный конфуз

Были мы в стране ненашей. 
Пляж... Бутылочка вина... 
Разомлев слегка, Юрашей 
Назвала меня жена. 
Я сижу довольный, квашу, 
Замечаю только вдруг, 
Услыхав её «Юрашу», 
Как-то смолкли все вокруг. 
Тут какой-то африкаша, 
Как и все они – атлет, 
Ткнув в меня, спросил: «You, Russia?» 
Я аж рот открыл в ответ. 
Но потом, вставая с ложа, 
И хлебнув ещё вина, 
Говорю: «Меня так может 
Называть одна жена!» 
А тем временем Наташа 
Чуть не валится под стол... 
Этот негр опять: «You, Russia?» 
И так ласково, козёл... 
Говорю: «Ты чё, дураша? 
Юра я! Ты понял? Эй!» 
Он опять своё: «You, Russia?» 
Не, ну точно – афрогей! 
Закипаю от бессилья: 
«Всё, – решил, – сейчас убью!» 
Он смеётся: «Ты – Россия?» 
Тут я понял, что туплю... 
Потеряв оскал свой львиный, 
Я смотрю ему в плечо, 
И уже с довольной миной 
Говорю: «Ну да... А чё?» 
Эта «жертва перегрева», 
Лихо хлопнув по плечу: 
«Putin! Crimea! Respect! Forever! 
Do you want to drink?*» 
– Хочу!