Вытянуто из пальца

Я жду, когда смогу написать стихотворение.

Я хочу написать стихотворение.

Я жду свое вдохновение, озарение, пробуждение

Годами.

Я сажусь за стол, беру ручку в ручку, лист бумаги, я готова.

Первое слово, но оно не ново.

Строчка сбивается в длинную лапшу, я чушь пишу, я пишу мишуру,

Пытаясь придать ей золотой цвет.

Нет.

Мятно-тусклые цвета, до тошноты.

Я смотрю в окно, на людей, на небо, на цветы -

Столько слов витает вокруг меня, и как просто пишут гении,

Но гений не ты.

Опять проза, опять угроза

Моему настроению,

«Скукоженные» позы,

Виноградные лозы, морозы...

Чушь.

Конец моему терпению.

Урна, бросок, бумаги кусок забит в уголок,

Я беру новый лист, он вроде бы чист, но сколько на нем уже написано,

Сказано, сделано, оплакано, осмеяно и зачеркнуто,

И самое страшное, что этот поток бессмысленный

Кому-то понравится.

Кто-то найдет в нем что-то важное

Или сделает вид, чтобы избавиться

От ответственности говорить правду.

Ведь это так тяжело сказать правду!

Нужно искать слова, чтобы не задеть,

Нужно человеку в глаза смотреть,

Иначе заметит, и сложно стереть

Сомнение и вражду.

Ты чувствуешь свою наготу.

Я тоже подбираю слова, ищу сердцевину,

Ведь каждое слово – это дышащая плоть.

И пока твоя плоть открывала рот,

Слово дышало вместе с тобой...

Я отвлекаюсь порой.

От скуки.

Брошу листок, ручку кину.

Пока допишу, наверное сгину.

Отстой.

Смотрю на комнату. Лампа, окно,

Покой.