Просто любил.

А он её просто любил.

Так, как порой не любят родители.

Так, как любить не умели другие.

Так, как ещё никогда не любили.

 

Он любил её просто, тихо и искренне.

Он был с ней всегда: и в жизни, и в мыслях.

Всё, что мог, ей дарил, что не мог- обещал,

Всё, что он обещал, всё равно бы сдержал.

 

А что она? Ей было хорошо.

Ведь это редкость в нашем тёмном мире,

Когда любовь, когда всегда с тобой,

Когда он делает тебя других счастливей…

 

Но не любила, извини, так вышло.

Приказа сердцу не напишешь, не прочтёшь.

Она была с другим, и слишком быстро

Она во лжи призналась, не без слёз.

 

А что любовь? Она была сильнее,

Чем эта жизнь, чем тело, существо,

Герой наш жизнь своей любви доверил,

А вот как получилось- не срослось.

 

А дальше всё. Нет смысла, сил, мечты,

Он был раздавлен сукою-судьбою.

Она ушла, была с одним, другим…

А он всё жил с тяжёлой головою.

 

Но поздней ночью и его не стало.

Он написал ей пару строк, уйдя:

«Лишь вы живите, мне для вас не жалко

Ни жизни, ни любви. Всё это- дар.»

 

Мне невдомёк, что стало с ней на «воле»,

Таких людей, увы не пересчесть,

Но всё- таки, любовь- когда их двое…

Когда один- это уже болезнь.