путч

Из закоулков красный прёт.
Его осенний ветер рвёт.
А он,как пламя от костра,
Летит по улицам с утра.
И лижет каменную глыбу,
Как апкоголик с пивом рыбу.
Забыто прошлое. Вперёд...
Вновь революции черёд.