На смерть поэта

Провожайте меня без грусти,

нет причин для вселенской скорби.

Я всего лишь поэт русский,

перестаньте мне петь оды.

 

Лучше бы рубануть правду:

дескать, был вот такой хлопец,

жил как все, куролесил спьяну.

Между делом писал, впрочем.

 

Не умел говорить долго:

речь его была угловатой.

Но писал, хорошо, просто,

Потому и любили знатно.

 

А что умер, ну что же, дело,

как и водится, наживное.

Он ушёл, так другой родился,

свято место не беспокоя.

 

Так что повода нет для грусти,

и без надобы не причитайте.

Там - не хуже, и здесь - не лучше.

От винта! Мендельсона включайте.