«С Музой о сыне»

Знаешь, Муза, а я перестал писать.

Ни табак мне не помогает, ни крепкий кофе.

Всё - анапесты, дактили, стало вдруг как-то пофиг.

На четвёртом десятке не верится в чудеса.

 

Может кто-то и скажет: «Его заедает быт...»

Что на это смогу я ответить? Послушай, Муза -

Вон мой маленький быт, улыбаясь во сне, сопит.

По сравнению с ним, стихи — это просто мусор

 

Слово — что? Воробей. Для него жизнь — не жизнь, игра!

Упорхнет и резвится с ветрами в древесной кроне.

Понимаешь, Муза, он «ПАПА» сказал вчера.

Это лучше, чем хайку и танка. Басё бы понял.

 

То, что ходишь теперь окольными...Что ж, прости.

Мне сейчас лучше в детской с ним, чем с тобой на сцене.

Он — мой лимерик, моя ода, мой акростих!

Он — теперь моя Муза, мой светловолосый гений!

 

Не смотри на меня так гневно, не хмурь лицо.

Впрочем, делай, как хочешь. Будь вольной на свете этом.

Муза, мне — тридцать семь! И мне радостно быть отцом!

И нисколько не горько, пожалуй, не быть поэтом!