Сырое стихо про серое утро
Птичка в клетке с утра заливается трелями: то ли —
то ль от радости, то ли от счастья, а то ль от тревоги...
Возле дома роскошный, как эполеты Барклая де Толли,
расцветает лопух — поскольку на воле. И местный фогель
весть благую нам оглашает, качаясь на ветке самшита,
сообщая о том, что скоро весна — а, значит, бензин и жильё
подорожают весьма. Господин, сидящий в кафе, деловито
всё листает газету — и, жуя круассан, повторяет: «Жульё!»
Одинокий прохожий с собакой на поводке по газону
нарезает круги, подчиняясь невольно законам Ньютона.
Кобелёк не остался в накладе. Однако хозяин резонно
полагает следы преступленья убрать — моветоном.
Снов обрывки смешались под утро с остатками хмеля,
и рассвет проверяет сограждан на вшивость, а небо — на серость.
Мы цинично друг другу желаем хорошей недели,
повторяя с улыбкой: «Ну, с Богом!» Но Бог тот — не Эрос…
