Лесенка
Если я
лишь кукла
стихии
на вселенском
тонком
ветру,
кто напишет
мои
стихи,
когда я
напрочь
умру?
И если
сожмутся
все щели,
каково
будет мне,
Элоhим,
на Твоих
качаться
качелях,
стоять
перед стулом
Твоим?
Что,
если жизнь
не комете –
метеору
равна?
Каково?
Я знаю:
ни в жизни,
ни в смерти
нет
у меня
никого.
