ПРО СЕБЯ
В тесноте моих мыслей, как в склепе,
Я писать в просторечьи берусь,
Не хватает мне знаний и речи,
Я, наверно, напрасно тружусь...
Беспокойные дни, как метели,
Настигают упрямо меня,
Может быть, где-то сердце задели
Что гудит постоянно скорбя.
Не найти лучезарного слова
Чтоб утешиться им я могла,
Беспокоюсь, как птица. я снова,
Тяжесть грузом на душу легла.
