БОЛЬ

                   Боль...  боль...
                   Меня пронзает.
                   Лес за окном
                   убор роняет
                   в определённый срок -
                   зимой.
                   А эта боль
                   со мной!
                   А эта боль
                   во мне осела,
                   шумит, как бор
                   осенний.
                   И в эту боль,
                   и в эту грусть,
                   как-будто в бой
                   я снова рвусь.
                   Швырнут в лицо,
                   я знаю,
                   небрежно дни
                   года.
                   А грусть,
                   как подлый снайпер,
                   подстережёт всегда.