СУМАСШЕДШАЯ

5 февраля 2018.

 

Видимо, зима сошла с ума;

притворилась раннею весною.

Не кружится снега кутерьма,

и пурга, как будто зверь, не воет.

 

Вместо снега - слякоть, лужи, грязь.

Над нолём поднялся столбик ртутный.

От хандры и серости томясь,

как недели, тянутся минуты.

 

За строкою новая строка,

как улитка, или черепаха,

так ползёт. И на душе тоска.

Словно в клетку запертая птаха,

 

мне диктует Муза невпопад;

разные то рифмы, то размеры.

Я бы написать получше рад,

не выходит... Что поделать?.. Серость!

 

Голова бубенчиком бренчит,

словно сам равняешься с зимою...

Где ты бродишь, доктор Айболит?

Дай мне валерьянки для покоя.