Сны среди бессонниц

Где ливнями намешивало глину,

снегами укрывается февраль.

Зима, перевалив за половину,

закручивает в белую спираль

и день, и ночь, и сны среди бессонниц.

Промаявшись, забудешься к утру —

приснятся голоса далёких звонниц.

По ком звонят? Да нет, я не умру...

 

И с детства это «мам, я не умру, да?»

подмешивает в кровь тоску и страх...

А звёзды всех оттенков изумруда

всё те же на небесных куполах,

и тот же свет от веку и до веку

стекает утром в сонные сады.

Идёшь по свежевыпавшему снегу —

и веришь, что останутся следы...