Привет с небес

Ветер северный мотает

окончанья тополей,

небо серое мрачнеет

в ожидании дождей,

по дороге плачет лёд,

понимая, - он же мрёт,

в гнёздах птица не поёт,

а земля снега крадёт.

 

Тот же ветер треплет куст,

что и так на вид не густ,

рядом пышная ольха, -

ветки дробятся хрустя,

в водосток сбегают капли,

из него они ручьём,

чтобы в маленьком корытце

в сотый раз блеснуть стеклом.

 

Вот косой привет с небес –

весь в ладонях его вес.