Этим утром проснулся рано

Этим утром проснулся рано, не с той ноги.

Слушал Фрэнка, пил кофе, терялся и ел пломбир.

 

Снился снег и беспечный город под пледом звёзд,

снилось – я здесь не просто случайный гость.

 

Взял рюкзак, вспомнил, что – не забыть бы тебя набрать.

Я так думаю каждые… каждые. Не соврав –

я так думаю каждое утро

и не звоню.

 

Скоро снова январь, чтоб он просто ушёл ко дну.

 

Книгу я не раскрыл. Смотрел на людей в метро.

Они были красивы – в шарфах, в полусне, в пальто.

 

Помнил цвет твоих глаз –

светло-серый, дождливый цвет.

 

Помнил, что ты просила не повзрослеть.

 

Шёл вдоль улиц, встречал самолёты, людей, котов

и обрывки каких-то – не помню, моих ли – слов,

а вокруг нескончаемой песней опять зима.

 

Это было красиво.

 

Красивее, чем мечтать.

 

Это глупое чувство, что времени больше нет.

 

Что живёшь, ни в единой душе не оставив след,

никого не задев до глубин, где рукой до дна –

что ты тень, только тень

без всякой надежды на…

 

И скульптуры, дома. Слышал разноголосый шум.

Это было красиво, особенно в том часу,

когда стёкла раскрашены вишней и вскользь –

вином.

 

Если б кто-то был здесь. И сказал бы – вот там твой дом.

И сказал бы –

пойдём, я найду для тебя ответ

и смогу не задуть твой мерцающий тихий свет,

я сумею понять твою радость, слова, позволь –

 

я бы шёл с ним.

 

Я шёл.

 

Но никто не привёл домой.