Твой образ

Как много мягких слов, овальных, круглых

И беспредельная душа...

О, как легко среди бездействий мутных

Увидеть свет от белого листа!

 

И пишет он не о картинах мира,

О внутреннем, о нашем - о Родном.

Наполненный внутри и чистый лист в картину

Сумеет превратить одним штрихом!

 

Заблещут пары красок, кистей,

Пера, бумаги и его рука

Нежнее розы, пламеннее вишни,

Создаст творение Духа Мотылька.

 

Вспорхнёт оно, оставив нас немыми,

И с радугой воспрянут небеса!

Искусство жизни - жизни паутинной

Прильёт волною и в твои глаза.

13.01.17.

(В.Е.К.) ;;;