Мысли натощак...

У него засела пуля

В тыльной области виска,

Потому его насмешки

Из разряда сквозняка,

Он сквозит по этой жизни

Потому что не жилец

Хоть и мнит себя мессией,

Но давным-давно мертвец...

У него жена лисица,

Сам он дранный желтый лис,

Но написывает вирши

Грязной лапой в белый лист...

Возомнил себя поэтом,

А поэт, ну что поэт?

Разве он владеет светом?

Или лесом, явно нет!

У поэта злая доля,

Он принадлежит словам.

Он их тащит тяжкой ношей

По медвежьим головам...

Желтый лис в вонючей шубе

С пулей в области виска,

Он конечно же не Пушкин,

Хоть и смотрит с высока...

У него какой-то статус

То ли влип, а то ли зип.

Напечатал на заборе

Свой волнительный загиб...

Господи, помилуй этой

Лисьей выспренной тропы

Лучше уж не быть поэтом,

Чем искать такой судьбы...

Отзывы

Коев30.01.2018

Не бывает, Мила, сквозняка, Пуля дырку затыкает пока. "В нашем деле главное - реализм!" (Лёлика из "Бриллиантовой руки" афоризм).

А через уши?! Спасибо!