Мысли натощак...

У него засела пуля

В тыльной области виска,

Потому его насмешки

Из разряда сквозняка,

Он сквозит по этой жизни

Потому что не жилец

Хоть и мнит себя мессией,

Но давным-давно мертвец...

У него жена лисица,

Сам он дранный желтый лис,

Но написывает вирши

Грязной лапой в белый лист...

Возомнил себя поэтом,

А поэт, ну что поэт?

Разве он владеет светом?

Или лесом, явно нет!

У поэта злая доля,

Он принадлежит словам.

Он их тащит тяжкой ношей

По медвежьим головам...

Желтый лис в вонючей шубе

С пулей в области виска,

Он конечно же не Пушкин,

Хоть и смотрит с высока...

У него какой-то статус

То ли влип, а то ли зип.

Напечатал на заборе

Свой волнительный загиб...

Господи, помилуй этой

Лисьей выспренной тропы

Лучше уж не быть поэтом,

Чем искать такой судьбы...