Я не люблю жару, но этот плод напомнил

В руке моей лежит шершавый дар Востока

С корой коричневой растрескавшийся плод,

Пурпур прозрачный полон нежным соком,

А в зернах солнца жар, дыша, живет.

 

Я не люблю жару, но этот плод напомнил

Мне о тебе, о сумрачных очах,

О дряхлых старцах, о верблюдах томных,

И о нечистых нищенских ночах.

 

Журчит арык среди ажурной тени,

И сказкой храм вознесся в тишине,

И запах гнили и восточной лени

Живут чумазые и гордые во мне.

 

В руке лежит шершавый дар Востока,

И снова ядом и огнем горят

В кожурке твердой капли крови - сока,

Как память жгучих, сладостных утрат.