какое счастье...

Я подумал - какое же счастье,

Что не должен я быть поэтом,

Я могу описать ненастье,

А могу не писать об этом,

Не хочу рифмовать о чувствах -

Что ж, могу о бесчувствии в прозе,

Я могу умолчать о грустном,

И стоять в молчаливой позе.

Что мне конкурсы, что дуэли?

Сам себе я и автор и критик,

В своей жизни - на каждой неделе,

Я герой всех минут и событий,

Я не должен придумывать темы,

Мне плевать на размеры и рамки,

То лечу в облаках из пены,

То скачу, разрушая замки,

Похвалу да хулу - в ступку,

Измельчу - излечу нЕдуг,

И с врагом не курю трубку -

Пусть узнает войну недруг.

Я с собою живу в мире,

И за миром смотрю зорко,

И, не скрою: на "всякий" в сортире -

Есть калаш и патронов ведёрко.

Захочу - будет миг чёрный: -

Замолчу, время выйдет напрасно,

Захочу - будет стих вздорный,

Заплачу - будет снег красный.

У стиха мне не быть попрошайкой,

Стих меня не кормил и не кормит,

Ни строки не писал я за пайку,

Рубль - на рифму меня не заводит.

Говорят: - "не формат" твои песни,

Мимо кассы - кто будет горланить?

Этот отзыв циничный, но лестный,

Оставляю на добрую память...

Повторяюсь: какое же счастье,

Что не должен я быть поэтом,

Разбавляя гитарные страсти,

То припевом дышу, то куплетом.