СЛОВО

Стыдится слово чистого листа,

Но обретает силу на странице,

Рисует робко образы и лица,

В восторге от поверхности холста.

 

И в этом соло есть и боль, и соль,

И смысл охрипший, и нагая правда,

И львиный рык, и послушанье прайда,

Обида ля-диез на си-бемоль.

 

Слова корнями прорастают в нас,

И споры споров проникают в поры –

Целебные, как корень мандрагоры,

Но горькие и ломкие подчас.