Высоцкому

Не просил, не скрывал. И стрелял, не жалея патронов.

Всё стоял на своём, и своё никуда не ушло.

И свободой дышал, и делился - то гиком, то стоном…

Превращая в Добро первородное, лютое зло.

 

Накрывает январь своей дикой, холодной породой.

И уводят следы в те края, где ни солнца, ни тьмы.

Где отчаянно мчал через ночь, до Рассветовосхода,

Неизбежно вливаясь в чужие сердца и умы.

 

 

Проходя сквозь себя, растворяясь в предсмертном экстазе,

Помахав рукавом тем, кто тоже, как будто, хотят…

Это вечный процесс – превращение в Космос из грязи.

Исчезающий взгляд - тем, кто любит. А значит, простят…