НОЧЬ

24 - 25 января 2018.

 

Она придёт на стрелках часовых.

В окно заглянет месяц любопытный.

Поэт сидит, вымучивает стих,

как для любимой светскую молитву.

 

Мигают звёзды: "Наш опять творит.

Гляди, как в лихорадке, что-то строчит..."

На лампу мотыльки, как на магнит,

слетаются. В отличие от строчек.

 

Найти попробуй рифму на "любовь"

такую, чтоб была неповторимой.

И, как там злобный критик не злословь,

но пролетят его пассажи мимо,

 

когда поэт настроит в унисон

своей душе читательскую душу...

Бессонница и Муза гонят сон;

его неповоротливую тушу.

 

Ведь, навалившись на поэта, он

прочь гонит мысли и смыкает веки.

И, стало быть, поэт наш обречён

не стих писать о милом человеке,

 

а крепко спать, похрапывая так,

что рифмы разбегутся по округе...

Но он не спит. И смотрит месяц, как

слагает тот стихи своей подруге.

 

Бессонница и Муза до утра

застыли у стола, как часовые...

Закончен стих. Горит заря. Пора.

Конверт. Сургуч. Ну, с Богом, почтовЫе!