ВАЯЮ, КАК УМЕЮ, СВОЙ СОНЕТ…

ВАЯЮ, КАК УМЕЮ, СВОЙ СОНЕТ…

 

Да, помолчи… Какой с него писатель,

Когда он, точно знаю, - не поэт,

Он просто строф рифмованных ваятель

И то, когда звучит чужой сонет.

Его читать стихи почти что мука,

Заумных слов так много, пруд пруди,

С ним бродит по судьбе стиха разлука,

Напрасно душу мне не береди.

 

Читать его творенья неохота,

Расстройств душевных вовсе не хочу,

От его слов коверканных – дремота,

Таких и я, сколь хош, наворочу.

Другое дело дед наш, из подъезда,

Он истинный вершитель дивных строк,

Дождаться бы его скорей приезда,

Вот он слагает всё с умом, не впрок.

 

За чистый сленг даю ему на пиво,

Он с благодарностью кивает головой,

И каждый стих звучит его, как диво,

За это его чествуют молвой:

О том, что он поэт у нас народный,

Такому я б хотел рукоплескать,

Он для меня, как брат по жизни, сводный,

Таких, как он, поверьте, не сыскать.

 

Он пишет от души, аж сердце стонет,

Слеза катится, боль щемит в груди,

Сюжетами стиха любого тронет,

Идущего к нему, на полпути.

А он ведь не писатель, не рифмовщик,

Стыдится, на слова, что он поэт,

С улыбкой отвечает: «Я - формовщик…

Ваяю, как умею, свой сонет».

 

Январь 2018