Клетка

В неволе птицы не поют, а если и поют, то редко.

А вот поэта хлебом не корми, но лишь не отпирай его страданий клетку.

И изливает боль любви поэт, в страданиях творя стихи из жизни прозы,

Чтоб кровью чувства напитать, как умирая соловей, шипы для белой розы.