проще

Как слов заветных озвучку раньше
требует воспаленный любовью мозг,
так весна, что пахнет зеленым перцем,
провозглашает над лужами тост.

Мой неизменно выжженный карандаш
заносит грифель над бледной бумажной кожей,
устало смотрю в окно и вижу мед,
что тягуче струится по лицам прохожих.

Мы научились, держась друг друга
и этой долгой кривой дороги,
что вместе с мартом выросла
между нами, черновороним
крылом не спадать. И, приезжая,
нарвав оживающих тонких веток,
как-будто бы сразу спросишь:
"Ну что?Напоследок?" Мне напоследок
рвется остаться здесь. В твоем доме.

В твоем доме
солдаты мои передохнут.
На границах же - передохнут,
трупами сложатся в роще.

Наше завтра стоит на чужих костях,
(Только сабля в бою честна)
либо наши - в земле, и прорастают
цветами. Потому что весна.

И дышится легче. И проще.