Души уставшей пахарь

Утешься, друг поэт, утешься!

Тебя опять послали к чёрту.

Тебя опять холёный критик

Размазал по доске почёта.

 

Твои стихи назвали блажью,

Сказали: "Так давно не пишут".

А как, потом тебе укажут,

За это, будь поэт потише.

 

Не возмущайся удивляясь,

А голову склонив смиренно,

Шепчи: "Простите братцы, каюсь".

И кланяйся самозабвенно.

 

Поэты странные созданья,

Стихи слагают постоянно.

Они живут, живут годами,

В застрочном мире, окаянном.

 

Они рыдают и смеются,

Кричат от боли, пьют от страха,

И головой о стену бьются.

Поэт — души уставшей пахарь.