Одна из Маргарит
Сквозь окошко - луч, полоса:
Зачеркнуть прошедшие дни
В стриженных ее волосах,
На щеках, белей простыни.
На карнизе два воробья,
И один похож на нее.
И она приходит в себя
И негромко что-то поет.
"Зябко, птички! Я и сама
Тяжело живу в этот год -
Чересчур лютует зима.
Ничего... И это пройдет
По законам календарей.
Главное не плакать, молчать:
Люди в белом вышибут дверь
И привяжут к койке опять.
Здесь такая, братцы, тюрьма!
По утрам всё тело болит.
Слышали: Булгаков, Дюма?
Я одна из тех Маргарит!
Мастер умер месяц назад...
Мне сказали: "Надо дышать!"
А еще они говорят:
У меня больная душа.
Хорошо вам в царствии птиц!
У меня тут стол и кровать,
А у них - таблетки и шприц,
Чтобы мучить и убивать!
Каждым утром, день ото дня
Я сдаю им кровь, а они
Все равно не верят в меня.
Не читают, видимо, книг...
Доктор хмуро цедит в ответ:
"Вылечим! Осталось чуть-чуть!"
Только... Дома Мастера нет...
Значит, я туда не хочу."