А как рождается строка?

А как рождается строка,

 

и что выводит там рука?

 

Цепочка слов и запятая,

а я всё в облаках витаю,

 

орлом парю, я не дрофа,

смотрю – готовая строфа!

 

Ловлю попутный мне поток,

взмывая кверху из затишья,

а вслед за мной летит листок

и в нём уже четверостишье!

 

А я стремлюсь всё выше, выше,

сквозь облака, туда, где свет…

Мой стихотворный опус вышел,

…вот только…вышел ли поэт?