Мир дорог каждым чудаком

Тридцать три прошло, вроде как во сне:

 

девушка в веснушках, в простенькой джинсе,

заигралась солнцем на резной скамье...

 

прямо как из табора пёстрого цыган

с ангельской улыбкой парижский мальчуган...

 

закрывала глазки, поднимала бровки,

что-то мне шептала в жаждущие губки...

 

не дрожали серьги, - розовели щёчки,

а на шее тонкой не было цепочки...

 

та рубашка в клеточку простеньким узлом,

босоножки летние - тех времён фасон...

 

был весь мир так дорог каждым чудаком,

а платочек беленький пах мне васильком.