Когда мне будет восемьдесят пять...

С легкой долей самоиронии…

Когда мне будет восемьдесят пять,

И будут врать безбожно мемуары,

И кто-то скажет: разболтался старый,

Себе скажу – не надо горевать.

Свои открою залежи стихов,

Как прежде, буду радоваться строчке,

Свой узнавать, такой знакомый почерк,

И тысячи своих волшебных слов.

Благодарить за все, и за судьбу,

За то, что жизнь украшена стихами,

За то, что был любимым вами,

За то, что эту радость сберегу.

Как в мантии прекрасных соболей,

В своих стихах достойный поклоненья,

И пусть придет последнее мгновенье,

Оно живет в поэзии моей.