Память

Написанные самим стихи бьют хуже любых врагов,

Ведь истинна серых дней льется в них между строк.

Ты в других никогда не заметишь боли чужих оков.

Они все находятся в глубине закрытые под замок.

 

Читая свои стихи ты чувствуешь запах их:

Женских духов, января, хвои или просто углей.

Что за образ стоит за ними?

К какому из этих дней?

 

Каждый стих - отдельный момент, картина!

Нужно просто всмотреться, гляди.

В этой старый диван и гардина, а рядом

женщина и на ней бигуди.

 

Наша память не сильна, а стихи лишь сосуд,

И каждый наполнить стоит.

Ведь есть моменты, которые хочется хоть и с горечью помнить.