Но каждому дарует бог своё

Без своего умеренного "Я"

Ты поле, знать, без урожая

Костра в тайге, сырая головня

Что не горит а только шаеш

 

Нет чувственности чувства? Знай же ты -

Не петь тебе в душе стихами

У ног времён, ты мёртвые цветы,

В воде, с бумаги оригами

 

А если ты, бытуешь без мозгов!

Там, суть свою, не понимая

Один удел- в степи, пасти коров

Ворон на пастбище считая

 

Но каждому дарует бог своё

Кому пырьё, кому-то просо

Нет спроса если, дадено пырьё

А если просо , больше спроса