ПЕСОК
Мгновенья лет нам отмеряют срок,
который мы используем для тела
и до души порою нет нам дела…
В стеклянной колбе сыплется песок…
Струится он бесшумно, как змея,
ложатся горкой мелкие песчинки
и проступают на лице морщинки,
как призраки законов бытия.
Мы верим, что песок неистощим,
как будто он принадлежит пустыне,
и будет литься присно, как и ныне,
и бесконечным будет нам одним.
В стеклянной колбе сыплется песок,
минует юность, молодость и зрелость,
наступит миг, когда отступит смелость
и старость вдруг воспримут, как порок.
И вот тогда в скукоженной душе,
наперекор посулам и гордыне,
когда надежда глупая покинет,
возникнет мысль, что жизнь была клише.
Как жаль, нельзя слабеющей рукой,
часов песчаных колбу вновь наполнить,
своё предназначение исполнить,
песок наполнив влагой дождевой…
