ПЕСОК

Мгновенья лет нам отмеряют срок,

который мы используем для тела

и до души порою нет нам дела…

В стеклянной колбе сыплется песок…

 

Струится он бесшумно, как змея,

ложатся горкой мелкие песчинки

и проступают на лице морщинки,

как призраки законов бытия.

 

Мы верим, что песок неистощим,

как будто он принадлежит пустыне,

и будет литься присно, как и ныне,

и бесконечным будет нам одним.

 

В стеклянной колбе сыплется песок,

минует юность, молодость и зрелость,

наступит миг, когда отступит смелость

и старость вдруг воспримут, как порок.

 

И вот тогда в скукоженной душе,

наперекор посулам и гордыне,

когда надежда глупая покинет,

возникнет мысль, что жизнь была клише.

 

Как жаль, нельзя слабеющей рукой,

часов песчаных колбу вновь наполнить,

своё предназначение исполнить,

песок наполнив влагой дождевой…