Предзакатное

Моё море сошло на нет,

Мёртвый штиль не колышет воды.

Без пера каждый день, как годы –

С каждым утром мельчает свет,

 

Опадает с вершин во тьму,

К змеям серых сырых ущелий,

В пасть трясин и на рёбра мели.

Мне теперь – ни пойти ко дну,

 

Ни подняться к лохматой выси,

Я блуждаю в постылом дне,

Где средь штиля не быть волне,

А вся жизнь – из двухмерных чисел,

 

Где, иссохший, суров февраль,

Не звенит и не шепчет песней,

Где слеза ночь от ночи пресней

И мой путь не стремится вдаль,

 

Но идёт ненавистным кругом.

Пластик выжег во мне слова –

Пламень теплится лишь едва

И вот-вот обернётся вьюгой.