2018 - год юбилея Владимира Высоцкого
НАСТУПИЛ 2018 ГОД, ГОД ЮБИЛЕЯ ВЛАДИМИРА ВЫСОЦКОГО, И Я РЕШИЛА ВСПОМНИТЬ СВОИ СТИХИ, КОТОРЫЕ БЫЛИ ПОСВЯЩЕНЫ ЕМУ ИЛИ НАПИСАНЫ ПОД ВЛИЯНИЕМ ЕГО ТВОРЧЕСТВА.
***
Его уход совпал с концом эпохи,
Ужели было всё предрешено?
Но не родились новые пророки,
Таких не вижу я - ни одного.
И не поверю в то, чтоб в наше время
Отбросила перо его рука.
А на скаку оставленное стремя,
Дрожит и поджидает седока...
***
"Чуть помедленнее, кони, чуть помедленнее..."
В. Высоцкий
-----------------------------------------------------------------—
Пусть я стройна и хороша,
Но чтоб - на площади, раздетой...
Так обнажаются поэты,
Когда кровит у них душа.
А я не соревнуюсь - нет,
Ни с кем в изяществе словесном,
Мне просто стало интересно
Понять, что чувствует поэт,
Когда сомненьям нет конца,
Когда у всех, как на ладони,
Когда у края встали кони,
И пот смывает грим с лица.
***
"Вдоль обрыва с кнутом по-над пропастью пазуху яблок
Я тебе привезу, ты меня и из рая ждала"
В. Высоцкий
-------------------------------------------------—
Мне вдовою не быть -
Я тебе не жена,
Не стояла с тобой
В подвенечных одеждах.
Я тебя из Забвенья,
Любимый, ждала...
Это даже не ад и не рай,
Где-то между.
Ты с дороги устал,
Был так долго в пути,
Мучил плетью коней,
Непокорно-ретивых.
Ты мороженым яблочком
С губ угости...
А лошадкам твоим
Я распутаю гривы.
***
Распахнута у ворота рубаха,
На влажный лоб упала прядь волос,
А рыцарь без упрека и без страха
Выкрикивает Гамлета вопрос.
И каждый для себя ответ находит,
Решая просто - быть или не быть.
Успеть бы только, как мечтал Володя -
До-петь, до-написать, до-пригубить...
А мы живем давно в столетьи новом,
Где рыцарей по пальцам перечесть.
Но Откровеньем остается Слово
И непродажной рыцарская честь.
***
Мне жаль, что родилась немного поздно,
Пораньше бы, хотя бы лет на дцать.
Увидеть, как взлетел Гагарин к звёздам,
Ещё успеть Высоцкого застать.
Не школьницей с косичками и бантом,
А чтобы понимала, что к чему:
В Москве хоть раз прорваться на Таганку
И, может, подарить цветы ему...
Дышать ветрами оттепели вешней,
Когда стихи звучали с площадей.
Всех слышать. И писать самой, конечно.
И верить в идеалы и людей.
***
"Моих коней обида не нагонит,
Моих следов метель не заметёт..."
В. Высоцкий
---------------------------------------------------—
Рассеянно верчу перо в ладонях
И думаю ночами напролёт...
"Моих коней обида не нагонит" -
Высоцкий из наушников поёт.
А у меня ни фразы и ни строчки,
Лишь лампы свет очерчивает круг,
В котором целый мир сосредоточен,
Когда я в рифму попадаю вдруг.
Пока ищу единственное слово,
Минуты в вечность падают - тик-так.
А Вы со мной то нежны, то суровы,
И мне не подобрать его никак.
"Моих коней обида не нагонит!" -
Я слушаю две ночи напролёт.
Пока ещё держу перо в ладони,
"Моих следов метель не заметёт".
***
А я с тобою столько говорила,
А ты со мною столько же молчал.
Конечно, я Светлана, не Марина...
Чтоб по-Высоцки ты по мне скучал.
Закуришь в темноте, поправишь кепку
И номер мой опять не наберёшь.
Окурок бросишь, как обычно, метко
И без меня по улице пойдёшь.
Меня кольнёт мгновенная обида
И тут же стихнет, как стихает боль.
Я, может, посержусь чуть-чуть... для вида,
Когда мы снова встретимся с тобой.
ОТВЕТ МОИМ ОППОНЕНТАМ
(" Светлана, где Вы, а где Евтушенко с Высоцким?..")
-----------------------------------------------------------------
Нет, я совсем не Евтушенко
И, уж конечно, не Высоцкий.
Но вот нападок совершенно
Не понимаю идиотских,
Когда пытаются унизить
Вопросом якобы обидным...
Поэты пишут на карнизе -
Оттуда небо лучше видно.
***
Говорят, что не лечится, разве что старость,
И еще, говорят, что не лечится смерть.
А кому-то Бессмертие нынче досталось,
Но носить его тоже ведь нужно уметь,
Но сидит, как влитое: не жмет и не давит,
Он запел - ... и озноб по спине холодком.
Этот взгляд, устремленный в небесные дали,
Отчего, не пойму, мне до боли знаком.
Я хотела стихи написать к юбилею...
Будут песни звучать, соберутся друзья.
... Я поэзией Вашей так долго болею,
Что уже излечиться, наверно, нельзя.
***
Церковники пускай меня осудят...
А кто взаправду верует - поймёт,
Через поэтов Бог стучится к людям,
Поэтому Высоцкий нам поёт!
= = = = = = = = = = = = = = = = = = =
Я слушаю слова его молитвы,
Без этого не отхожу ко сну...
Он к нам писал - пером, острее бритвы.
Теперь поёт небесному Отцу.
*На фото - мой письменный стол, на нем бюст Владимира Высоцкого работы скульптора Ларисы Петровой.
