Музе

Безвкусное убранство кабинета,

Убогое старье, истлевший хлам.

Прости меня, святилище поэта,

Прекрасной Музы рукотворный храм.

 

Неужто ты настолько не брезглива,

Что воспаришь под грязным потолком?

Я знаю – ты добра и не гневлива,

Летаешь либеральным мотыльком?

 

Вдыхаю пыль – но вдохновенье гаснет.

Она – не фимиам и не гашиш.

А паутина может быть опасней

Для мух и для тебя – ведь ты тут спишь.

 

Ни свет, ни воздух в дом, видать, не вхожи.

Пожалуй, тут живет ходячий труп.

Cтихи его на кладбище похожи.

А слог поэта полон скорби, скуп.