Укротители комиксов

Укротители комиксов любят пи-пи

в твоём подъезде, в моём подъезде.

Им хватает всего, кроме любви,

поэтому держатся только вместе.

Их рожали под крики «Аллаху Акбар!»

в вестибюле метро и в Аргунском ущелье,

и пятьсот поколений монголо-татар

заслужили метлу всенародного мщенья.

Укротители уточек опять и опять

козыряют шнурками и ночными кутузками,

но, глядя на камеру, скажут: «заснять», –

и будут русскими, очень русскими.

А затем, на Болотной, от двух до пяти,

переводят пистоны в глаза и уши.

Я знаю, что Этот должен уйти,

но знаю, что Эти намного хуже.

Ты боишься рожать, я боюсь не пить,

холодильник боится вчерашней каши.

И всё туже ласкает трёхцветная нить,

пуповина, удавом обмотавшая.

Наше завтра отстреливает патронташ,

дефлорирует палкой замок подъезда,

и, со знанием дела пометив этаж,

поджигает нам ящики из протеста.