Авоськи

Я только проснулась в недавние двадцать восемь:

без принца, без ведьм, в хрустальном своём гробу,

с остатками снеди мышиной среди авосек,

в которых за жизнь всё накидано наобум.

Какой-то дневник, недобитый кусок диплома,

огрызки от книжек, столетняя пыль словес

и сломанный компас, манящий уйти из дома,

завёл непринцессу не к морю, а в тёмный лес.

 

Одна из авосек висит на фалангах лета,

давно как бескожего, сгнившего до костей.

Завязки, похоже, от свадебного корсета,

подобны потрёпанной упряжи лошадей.

И тонкое лезвие, сетку прорезав краем,

блестит острым боком, напомнив про узкий мост,

с которого, как казалось мне, умирая,

я брошусь, и будет бездумный мой выбор прост.

 

В тот день непогодой на лодке рыбак нездешний

лещей и амуров выуживал под мостом.

Роняя окурок с моста – да в рыбачьи клешни…

И снова авоська… Но в общем я не о том.

 

Не стала актрисой, поэтом иль дипломатом,

но вкусно варила борщи я в своём гробу,

авоськи носила, порою ругаясь матом,

покрывшись блестящими капельками на лбу.

 

Мы – слабые люди, виним в неудачах Бога,

Аллаха и Будду, астрологов, звёзды, рок,

тем временем лень подползает змеёй к порогу

и тянет плетёнку несбывшихся планов впрок.

И каждый имеет пещеру своих авосек…

Не тяжесть сутулит, а явность их, чёрт возьми!

Зачем я проснулась в цветущие двадцать восемь?

Мне б снова уснуть до семидесяти восьми.

 

 

май 2016