Трофей

Себе венок на голову надевший

Из хрупких астр, фиалок и вьюнков,

Что нежен, словно и улыбка девы,

И под ноги, в цвету, упасть готов, --

 

Магических стеблей тех самоцветы

Вновь скажут: жизнь порою хороша.

Пред чернью, фанфаронами раздетый.

И раною обнажена душа.

 

Не нужно и небесных семицветов,

Что тихий блеск их, что все те цветы!

Быть не хотел красою их согретым.

Унылый схимник, Бога ищешь ты.

 

Ты лицезрел так близко и так много

Как оборотнем предстаёт подлец!

Но видя в людях лик светлейший Бога

Ты одинок навеки, как чернец.

 

Поэт! как цвет зари, венок твой ясен,

Где солнечных светил лучился рай,

Твой мирт покоя скрыт за тёмной рясой --

Смирение и тишь, и боли край.

 

Цветы венка таинственно красивы,

Порой в груди сомнения глуша,

Спокойны и волшебны, не спесивы.

Шипами их вся пронзена душа!..

 

Ты понимаешь вдруг, минует выбор

Тебя, и вот готов ты, наконец,

Растоптанным быть вместе с ними, ибо

Он на века терновый твой венец.

 

Когда же на глазах проступят слёзы,

Подняв к лазури свой кровавый лоб,

Не отдавай души своей морозам.

Растопчут всё, о, сбросят всё в сугроб!

 

Цветы добра, любви, надежды, боли

Сломают, но не можешь скинуть их.

Венок -- трофей проигранного боя,

Когда в объятьях смерти ты затих.

 

Твой шрам, и вечный след от пораженья,

Которые ничем не побороть,

Что исцелял благим преображеньем

Вдруг сжалившись, однажды сам Господь.

 

Ты жив, но видит небо голубое,

Что ран твоих не исцелить годам.

И вечна Смерть, как след жестокий боя,

Целующая губы навсегда!..